Sensation
Cette fin d'octobre aux températures estivales, c'est comme du temps de gagné sur la grisaille et les humeurs gentiment dépressives que l'automne génère sur beaucoup, même si personnellement, je préfère l'automne à l'été, la pluie à la canicule, les feuilles mortes aux chairs rougeaudes et velues exposées à tous les regards.
Allez, pour se faire plaisir...
Par les soirs bleus d'été, j'irai dans les sentiers,
Picoté par les blés, fouler l'herbe menue :
Rêveur, j'en sentirai la fraîcheur à mes pieds.
Je laisserai le vent baigner ma tête nue.
Je ne parlerai pas, je ne penserai rien,
Mais l'amour infini me montera dans l'âme ;
Et j'irai loin, bien loin, comme un bohémien,
Par la Nature, heureux- comme avec une femme.
Arthur Rimbaud, Sensation (Mars 1870)